44.11

Pero, no sólo descubrí géneros que desconocía o libros malos pero muy populares, también descubrí la poesía. Y… me di cuenta de que no la entiendo. No la entiendo, y aunque me he esforzado en leer más poesía a lo largo de los años y en intentarlo una y otra vez, lo cierto es que probablemente nunca la entenderé. Al principio pensaba que era una cuestión de rimar, pero no era eso. No lo es para nada, así sólo consigues prosa ridícula. Luego pensé que se trataba además de poner más metáforas y tener un lenguaje más florido, pero no era eso. No lo es para nada, así sólo consigues prosa más hortera. Luego probé el verso libre, pero no era eso. No lo es para nada, así sólo consigues prosa escrita en el papel de una forma extravagante, una suerte de cascada de palabras dadaístas que no es poesía, ni rima ni prosa, tal vez. 

Finalmente pensé que lo habría encontrado, que se trataba de jugar tanto con el ritmo, como con la aliteración y transfiguración de los conceptos, una suerte de rima conceptual, pero me han dicho que no es eso. Un poeta amigo mío me ha dicho que se trata de… a ver cómo lo explico, tal vez hace falta un poeta para describirlo… se trata de tener un marco, una repetición, en el fondo entiendo de que se trata de alguna suerte de música. Si es así, la poesía me está vedada, porque mi talento musical es nulo. Pero de todo debo incluir en este libro, incluyendo lo que hacía en aquellos tiempos y eso era, entre otras muchas cosas, intentar escribir poemas, de amor claro, y a mujeres, desde luego, aunque eso lo contaré algo más adelante. Improvisemos en un rato algo de poesía muy mala, a ver que sale.

4x4 versos todo terreno

Mi felicidad silba por mi boca,

pero la pasión, el amor,

la angustia, la tristeza,

tan solo la prosa provocan.

Yo quisiera que el amor, cantase,

 notas de fuego y de ardor,

 acordes de intensa fiereza,

yo quisiera que el amor, me amase.

Qué decir de la pasión, qué decir,

tan lejana del candor,

del pudor, de la entereza,

 pero muda, la música no hace venir.

Ni la angustia, ni el dolor,

 ni el fracaso en el amor,

por mucho que sea la tristeza,

 hacen de mí un poeta, un cantor.